La rosa y el anillo

Fragmento del libro

Arrebató de la mesa una de las hueveras en que se le servía su principesco desayuno, se precipitó al aparador, sacó una botella de coñac, llenó y vació la copa repetidas veces, y la dejó, diciendo con voz ronca:

-¡Ah, ah ah! ¡Ahora Valoroso vuelve a ser un hombre! Pero, ¡oh! -continuó (y, lamento tener que decirlo, volvió a beber unos sorbitos)-, antes de ser rey, no necesitaba estas bebidas embriagadoras. Hubo un tiempo en que detestaba el coñac, incluso el anís, y en que no saciaba mi sed en otro lugar que en los arroyuelos de la naturaleza. ¡No saltan ellos tan ágiles sobre los peñascos, como yo cuando, escopeta en mano, apartaba el rocío del amanecer y tiraba a las perdices, a las liebres y a los astados ciervos! Bien dijo el dramaturgo de Inglaterra: «Intranquila está la cabeza que lleva una corona.» ¿Por qué se la robé a mi sobrino, el pequeño Giglio? ¿Robar? ¿Qué estoy diciendo? No, no, no. Robar, no; robar, no. Retiro esa odiosa palabra. Cogí la real corona de Paflagonia y me la puse en la viril cabeza. Cogí y empuño en mi mano el cetro de Paflagonia. Cogí y sostengo en la palma de la mano la esfera real de Paflagonia. ¿Podía un pobre niño, un mocoso, un llorón, aún ayer en brazos del ama, que lloriqueaba para que le dieran dulces y gemía por su papilla, soportar el peso terrible de la corona, del cetro y de la esfera? ¿Podía ceñirse la espada que llevaron mis antepasados y enfrentarse en el campo de batalla al enemigo incansable de Crimea?