Cuentos

Fragmento del libro

A los quince años, yo era una lectora apasionada. Lo había sido siempre, pero a esa edad, quizá un poco antes incluso, había descubierto el inmenso placer de los grandes novelones decimonónicos, aquellos cuya lectura se alargaba noche tras noche y en los que aparecía retratada, con tanto vigor como crueldad, la inmensidad del alma humana. Por razones personales, mi interés se inclinaba fundamentalmente hacia la literatura francesa, así que en aquellos tiempos devoraba con entusiasmo las obras casi completas de Stendhal, Flaubert, Zola o Balzac, además de las de Tolstoi, Dostoievski, Eça de Queiroz o Pérez Galdós. Pero debía de ser tan apasionada como tonta porque, a pesar de mi devoción por muchos de esos maestros, Clarín no me suscitaba el menor interés. Había leído ya en la infancia alguno de sus cuentos, que no debieron de causarme gran sensación, porque la cosa en mi cabeza era más o menos así: «¿Cómo va a emocionarme la literatura de un tipo que vivió en mi propia cuidad (o sea, Oviedo), fue profesor de la Universidad como tantos que conozco -y, para colmo, de la aburridísima materia del derecho- y encima habla de estas calles y estos paisajes que me sé de memoria y que a mentido me aburren.?» Efectivamente, ¡hay que ser tonta! Así que con tanta tontería tardé tiempo en llegara Clarín. Quizá tendría dieciocho años cuando, al fin, casi como una obligación, me decidí a leer La Regenta. Y creo que aquél fue sin duda, literariamente, uno de los grandes días de mi vida. Con la primera frase -La heroica ciudad dormía la siesta.-ya estaba boquiabierta. Al final de la primera página, babeaba. Y cuando al fin terminé el libro -que a lo largo del tiempo he releído cinco o seis veces-, me había arrodillado ante don Leopoldo.