Memorias póstumas de Blas Cubas

Fragmento del libro

No me arrepiento de los veinte títulos de renta que le dejé en mi testamento. Pues bien: fue así como llegué a la clausura de mis días; fue así como me encaminé hacia el undiscovered country de Hamlet, sin las ansias ni las dudas del joven príncipe, pero pausado y torpe, como quien se retira tarde del espectáculo. Tarde y aburrido.

Viéronme ir unas nueve o diez personas, entre ellas tres damas: mi hermana Sabina, casada con Cotrim; su hija, un lirio del valle, y (Ten paciencia, lector; pronto te diré quién era la tercera señora. Conténtate ahora con saber que esa anónima, aunque no era parienta, me sintió más que las parientas. De verdad, me sintió más. No digo que se lamentara, ni que rodara por el suelo, presa de ataque epiléptico. Tampoco mi deceso era fuertemente dramático. Un solterón que expira a los sesenta y cuatro años no me parece que reúna en si todos los elementos de una tragedia. Y, aunque así fuera, lo que menos convenía a ese anónima era develar su dolor. De pie, a la cabecera de mi cama, los ojos atónitos, la boca entreabierta, la triste dama no podía creer en mi desaparición.