Musgos de una vieja rectoría

Fragmento del libro

El tesoro intelectual que esperaba encontrar en nuestra apartada morada nunca apareció. Ningún tratado profundo sobre ética, ninguna historia filosófica, ni siquiera una novela que se pudiera sostener en pie. Lo único que podía enseñar como hombre de letras eran estos pocos relatos y ensayos que habían brotado como flores en el verano tranquilo de mi corazón y mi mente. Salvo editar (tarea sencilla) el diario de mi amigo de muchos años, el Crucero Africano, no había hecho otra cosa. Con esas ociosas hierbas y flores marchitas había entremezclado algunas producidas mucho antes - cosas viejas y descoloridas que me recordaban esas flores apretadas entre las hojas de un libro-, y ahora ofrezco el ramo, tal como está, a cualquiera que pueda complacerse en él. Estos esbozos irregulares, con tan poca vida externa en ellos, aunque no reivindican una profundidad de propósito -tan reservados, aunque a veces parezcan francos-, a menudo poco serios, y que no expresan nunca satisfactoriamente, ni siquiera cuando más lo parece, los pensamientos que afirman imaginar... estas bagatelas creo sinceramente que no son una base sólida para la fama literaria. Sin embargo, el público -si mi limitado número de lectores, a quienes me atrevo a considerar más bien como un círculo de amigos, puede describirse como público- recibirá los relatos amablemente como la última ofrenda, la última colección de esta naturaleza que me propongo entregar. A menos que pudiera hacerlo mejor, no he hecho nada semejante. Pero para mí el libro mantendrá siempre un encanto