La letra escarlata

Fragmento del libro

Siguiendo con la metáfora de la guillotina política, el conjunto podría titularse «Papeles póstumos de un inspector decapitado». Y si el bosquejo que estoy a punto de concluir resulta demasiado autobiográfico para ser publicado en vida de un hombre modesto, le será fácilmente perdonado a quien escribe desde más allá de la tumba. ¡La paz sea con todo el mundo! ¡Benditos sean mis amigos! ¡Sean perdonados mis enemigos! Yo me encuentro en el reino de la paz.

La vida de la aduana yace como un sueño detrás de mí. El viejo inspector que, a propósito, siento comunicar, fue arrojado por un caballo y murió hace algún tiempo; si no, con seguridad habría vivido eternamente. Él y todos los demás venerables con seguridad que se sentaban junto a él en el recibo de la aduana son ya sólo sombras para mí; imágenes rugosas de blancos cabellos con que se entretenía mi imaginación. Desaparecieron para siempre. Los comerciantes Pingree, Phillips, Shepard, Upton, Kimball, Bertram, Hunt, estos y otros nombres que sonaban con tanta familiaridad en mis oídos hace seis meses, hombres de negocios que parecían ocupar una posición importante en el mundo, ¡qué poco tiempo he necesitado para desconectarme de todos ellos, no simplemente de hecho, sino incluso en el recuerdo! Sólo haciendo un gran esfuerzo logro acordarme de los rostros y los nombres de unos cuantos. Pronto también mi vieja ciudad natal se me aparecerá velada por las brumas del recuerdo, rodeada y envuelta por una espesa niebla, como si no estuviera en la tierra, sino en el reino de las nubes, un pueblo desproporcionado poblado por habitantes imaginarios que moran en sus casas de madera y recorren sus tristes veredas y la prolija trivialidad de la calle Mayor.